Morir viviendo

Morir, no es morir.
Morir es vivir en esta vida,
nadar por caudales de fango,
volar sin alas,
tragar fermentos,
beber palabras;
después…
regurgitar silencio.

Morir, es estar viviendo
una muerte sin féretro,
profanar ideas,
acallar banderas,
ondear la nada.

Morir, es dormir en la solana
y despertar
en la incongruencia
cada mañana.

© Blanca

Una historia

Regálame una historia
relevante,
muda,
casi….cierta;
que vague por las venas,
por mi yo,
que se haga… lenta
y a cada impulso
de caminos errantes,
se unan dos mundos,
el tuyo,
el mío;
el de dos amantes
que desesperan,
que esperan.

Regálame tu cuerpo
sin historia,
deja que yo la ponga,
mientras
palpo a palpo
suavizo tu letargo,
bebiendo,
comiendo
raíces exentas del destino.

Porque amar,
amarse,
hacer el amor,
es escribir, en la historia.


©Blanca

Así ...vivo

Respiro;
lo absurdo de la vida,
lo muerto,
lo vivo.

La incertidumbre de las palabras,
los verbos inacabados,
la sustancia,
la envidia,
la esencia.

El deseo y lo cruel del amor,
la hipocresía,
la intolerancia,
el deshabito.

Todo… lo respiro.

Mas luego;
exhalo lo convertido.

Y así…. Vivo.


©Blanca

Tal vez...

Tal vez… cuando el tiempo pase
y el invierno llegue,
cese la lluvia salada
y corran caudales de agua fresca
que humedezca las veredas solitarias.

Tal vez… cuando el tiempo pase
y el invierno llegue,
ya no crezcan suspiros rotos
que acompañan las ramas secas,
y en ellas se posen
ensueños de blanca nieve.

Tal vez… mis dedos se ocien
dibujando núcleos indefinidos
en el cristal empañado.

Arderá la hoguera, crepitará el frio
en la extraña soledad de los rincones;
será cuando me una, al calor de la llama
con el peso de mis besos.


© Blanca

Resaca

Colgada a tu boca
deseosa de tus besos,
arrullo el tiempo venidero,
más huiste para el cielo.

Allí, donde habitan todos los senderos
sin retroceso,
donde vagan las auroras
y las noches nunca se ciegan.

Yo, aquí… sentada en el quicio del silencio
a veces rezo, otras enfurezco
como la más fiera de las bestias
y en secreto grito aquellos momentos
sin retroceso.

Porque ahora, solo miras desde el cielo,
y yo… desde este infierno
sufro la resaca de tu boca.


© Blanca

A veces...

A veces…
las manos no llegan a sostener,
todo lo que amamos.

Se queda en el camino,
se cae por los lados.

Son historias de vida,
de momentos y nombres;
son trayectos de hilos tensados.

A veces…
las manos pesan
de tantos ritmos llevados,
callados.

A veces…
la vida misma es roca
y arena.

A veces…
tan solo miro al mar
y callo.

© Blanca

Soledad

Es tanta la soledad,
que el vuelo de mi falda
llena todos los rincones.

Me horada
y me hace toda círculos pequeños,
grandes
medianos
cerrados
y circunscritos dentro de mí.

A veces asoma el corazón
pulsando suave.

Cruza un mirlo,
me deja una canción muda.

Otras,
solo el roce de sus plumas.

Cuando respiro,
trago al mismo tiempo
Intervalos de tu ausencia
y se hacen más círculos,
que me van comiendo entera
hasta quedarme en nada.

Aun así, respiro,
porque la NADA también existe.


© Blanca