Haikús para una ilusión

Todas las lunas
escalaba deseos
inalcanzables.

Funambulista,
se despertaba siempre
entre avatares.

Y malabares,
eran sus ojos grandes
cuando supieron.

Que las costuras,
de todos sus desvelos
no eran reales.


© Blanca

Resurgir

Baño la cordura,
ella me embadurna en trozos de cristal
que se clavan hasta el vértice.

Se ancla en mi ombligo,
me desazona,
me inclina hasta el éxtasis de lo impecable;
me cansa,
me ata.

Como riendas de un corcel
me adiestra,
me ahoga,
me arrastra hasta la efímera perfección inexistente.

El agua me reclama;
desnuda me baño en el,
limpio máscaras impuestas
y descubro la verdad,
ella está en el agua y la sal.

Quiero ser
inocua,
loca
y viva.

Entonces sonrío.
Y renazco en la libertad de las palabras.


©Blanca

Principio

Desde el principio.
Desde que la palabra existe,
yo, te encontré.

Me recreé en tu piel virgen,
besé hasta el último de los suspiros.
Juntos,
creamos un Océano
donde habitamos.

Cuando tú y yo nos miramos,
es cuando el velo del mar
se descubre
y nacen las olas.

Entonces …
La palabra escribe.

© Blanca

Existir

Existo.

No solo porque me palpo,
sino porque tú existes.

Vives tras la muralla de dos mundos.
(El tuyo, el mío.)
Asomas de vez en cuando
y alargas palabras.

Suavizas el aire cada mañana.

Yo, te respiro.

© Blanca

Café

Como cada mañana
crezco junto al humo del café.

Me estiro
y por un instante te plagio entero,
te dibujo,
abro tus palabras
y vuelvo a vocalizar
ese suspiro que me arranca llena.

Vuelo…
y vuelo hasta que el café se acaba.

Es entonces,
cuando los posos
dibujan la realidad del día.

Y calla…
el amor hirviendo.

© Blanca

Morir viviendo

Morir, no es morir.
Morir es vivir en esta vida,
nadar por caudales de fango,
volar sin alas,
tragar fermentos,
beber palabras;
después…
regurgitar silencio.

Morir, es estar viviendo
una muerte sin féretro,
profanar ideas,
acallar banderas,
ondear la nada.

Morir, es dormir en la solana
y despertar
en la incongruencia
cada mañana.

© Blanca

Una historia

Regálame una historia
relevante,
muda,
casi….cierta;
que vague por las venas,
por mi yo,
que se haga… lenta
y a cada impulso
de caminos errantes,
se unan dos mundos,
el tuyo,
el mío;
el de dos amantes
que desesperan,
que esperan.

Regálame tu cuerpo
sin historia,
deja que yo la ponga,
mientras
palpo a palpo
suavizo tu letargo,
bebiendo,
comiendo
raíces exentas del destino.

Porque amar,
amarse,
hacer el amor,
es escribir, en la historia.


©Blanca