CINCUENTA

CINCUENTA


Las mujeres de medio siglo
somos sabias,
fluorescentes
como luna llena
en noche cerrada.
Las mujeres de medio siglo,
no vivimos en un cuento
y nos pintamos de rojo carmín
hasta el vestido.
Somos el azúcar y el café
de la mañana.
Después nos diluimos
para alcanzar todas las horas.

© Blanca Vicario

RECÍPROCO

RECÍPROCO
Este peregrinar de tiempo,
respirando grises,
respirando verbos;
hacia dentro,
hasta hacer más hondo el hueco
y cuando ya,
todo está lleno y dicho,
ser como un globo
grande y rosa,
de color chicle,
que explote
y roce
tu lengua
y tu palabra.

© Blanca Vicario

Sin Título

No te vistas de marengo,
no quieras ser sombra.

 
Sabes que mis ojos
guardan tu piel
y con el eco de la tinta,
escriben
las palabras de dos bocas,
que fueron penadas
por el signo de una coma.

© Blanca Vicario

(.....)

Ya casi no recuerdo tus ojos.
Han pasado tantas lunas
y tantos soles,
que han gastado los míos.
Ahora,
el amor está sordo,
ciego
y mudo.
Del otro lado del fuego.

© Blanca Vicario

Imaginación

El amor llenó sus pechos
como si de cántaros
se tratara;
fue de agua clara,
de transparencia
y de luz.
De sonidos de pájaros
y ráfagas de vuelos.
De azúcar,
de canela y pomelo.
Mientras...
la poesía preñaba sus dedos
y con los ojos cerrados,
siempre cerrados,
le imaginaba.
Luego escribía.

© Blanca Vicario

Fin De Semana

Los fines de semana
se abandona;
cierra todas las ventanas
y se bebe los rincones.

Los fines de semana
no hay espejos
y eso no está bien;
se está poniendo fea.
Los fines de semana,
estira las noches
para dormir más;
tiene la almohada
repleta de bultos,
donde amontona los sueños.
Los fines de semana escribe.
Para no morir.
© Blanca Vicario

(.....)

Vivo en la ausencia de tus deseos.
Me atrapa esa incertidumbre
que me exaspera,
dejándola suelta a ratos
por si vinieras;
porque el tiempo es sólo
una contemplación a tu espera.
Mis párpados caen rendidos.
El día se cierne al sol,
es cuando siento esa metamorfosis,
de tu imposibilidad.

© Blanca Vicario