Sin título

Él se sabía fuego
entre las piernas
y posaba palabras
en mi boca.

Anudaba los silencios
como si nada
y hacia guirnaldas
de fiesta.

Nunca hubo
un tiempo mejor
que el de su pecho;
no existían los inviernos.

Era fácil el frío,
también me sabía fuego
entre sus piernas.

© Blanca

Pestañas postizas

PESTAÑAS POSTIZAS


Salió a volar
con alas en sus ojos.

Quiere comerse el mundo
con su mirada.

En sus manos lleva
todos los pormenores del tiempo,
sin darse cuenta
que al abrigo de la noche
todos los gatos son pardos.

El carmín de su boca
ilumina las sombras de su vestido
y toca los colores del fuego.


© Blanca

Silencio

De todos los silencios
hay uno que me mata,
cómo un puñal
certero a la palabra.

Calla tu boca
en ángulo muerto
y el paladar se te cansa
de beber tu propio aliento.

Te emborrachas
mirando acentos,
hasta entrar en coma etílico.

Donde sudas
todas las palabras
que nunca dices.

© Blanca

Sensual

Acerca tu boca
a mi piel.
Vocaliza -me- beso a beso,
todos los sinónimos del:


D
E
S
E
O

© Blanca

(.....)

Desde que el eje de tu cuerpo
dejó de sostenerte.
Yo muero y resucito.

Muero con el alba,
de cuclillas.

Resucito con la noche,
cuando el agua de las cuencas
de mis ojos,
se acerca hasta las rodillas.

Entonces…
Me sé;
Que hay que apretar los puños fuerte.
Para seguir soñándote.
Para que no te escapes.


© Blanca

Escribo

A sabiendas que ya no existes
yo, escribo.

Porque rendirse
es no haber sentido
y sentirte te hace más vivo.

Cuando la tinta moja
éste papel virgen,
crecen enredaderas
a lo largo de mi cuerpo.

Suben hasta mi pelo
y dejan libre mi cuello.

Donde escribes,
donde posas tu boca,
donde versas mis besos,
donde tus dedos tocan días concretos.

Por eso hoy…
he decidido beberme la noche.


© Blanca

Ese punto de luz

Todo gira a un punto de luz;
como un círculo cerrado
circunscrito a ti.

Soy alambre de acero
que cerca palabras
y en la noche
evoco tiempo reinventando besos:
salados,
ensalivados,
limpios
y tiernos.

Soy como una copa
llena de olas,
que se agita al influjo de la luna
y siembra hierba fresca,
donde se mullen las huellas.

Tú,
eres cántico vivo
que mueve mi pelo
y haces una meseta
llena de sonetos.


© Blanca