SUCEDE

Sucede....
que todo lo que nace muere.
Que los ecos por mucho que duren
también mueren.
Que las montañas son atrapa sueños
y que tu forma y la mía
son de agua,
estancada en una pecera azul,
que se vuelve luz,
cuando la noche calla.

© Blanca Vicario

ENCRUCIJADA

Sí yo, respondiera a tu pregunta,
diría :
que son muchas veces
que los paraguas se rompen,
que los ojos se secan
y que las manos se agrietan.

Te diría,
que la vida es un diamante
y cuesta tallarle.

Diría que el amor duele,
que los dedos se pinchan
y a veces no sangran.

Que hay mesetas
donde nunca crece nada,
desiertas,
tan sólo alguna amapola distraída.

Te diría,
que el humo es humo
y que el tiempo se quema en hálitos.

Si yo respondiera a tu pregunta,
sufriría.
Por eso callo.

© Blanca Vicario

OTRA FORMA DE DANZAR

OTRA FORMA DE DANZAR

Danzan los mendigos descalzos
al sonido de los trenes.
Y en el círculo del miedo
nunca cesa su baile,
a dos dedos,
a tres
y al aire
emulando vuelos.
Danzan y gritan la nota musical
- Si -
cuando tienen hambre
y sus manos tiemblan la ausencia.
Bailan en corro,
apostando encuentros errantes
que se funden en ojos míseros.
Nadie les mira,
nadie les ve,
son títeres en un teatro
con secuencias para morir.
En sus pies la pena
y en su pecho siete lunas
para alumbrar la culpa.
Alguien dejó olvidado
los zapatos de ballet de media punta,
quizás para no despertar al miedo.

© Blanca Vicario

MORDAZA

MORDAZA

Aunque le amordazaron la boca,
él sabía de silencios.
La poesía está en la calle
- decía -
y el asfalto hablaba su lenguaje.
Pintó paredes y avenidas
con las huellas de sus manos
y escribió como escriben los mudos,
a golpe de verdad
y de miradas.
Hoy en la mañana,
no han cantado los pájaros,
creo que se han declarado
en huelga.

© Blanca Vicario

CINCUENTA

CINCUENTA


Las mujeres de medio siglo
somos sabias,
fluorescentes
como luna llena
en noche cerrada.
Las mujeres de medio siglo,
no vivimos en un cuento
y nos pintamos de rojo carmín
hasta el vestido.
Somos el azúcar y el café
de la mañana.
Después nos diluimos
para alcanzar todas las horas.

© Blanca Vicario

RECÍPROCO

RECÍPROCO
Este peregrinar de tiempo,
respirando grises,
respirando verbos;
hacia dentro,
hasta hacer más hondo el hueco
y cuando ya,
todo está lleno y dicho,
ser como un globo
grande y rosa,
de color chicle,
que explote
y roce
tu lengua
y tu palabra.

© Blanca Vicario