viernes, 31 de julio de 2015

MORDAZA



MORDAZA



Aunque le amordazaron la boca,
él sabía de silencios.
La poesía está en la calle
- decía -
y el asfalto hablaba su lenguaje.
Pintó paredes y avenidas
con las huellas de sus manos
y escribió como escriben los mudos,
a golpe de verdad
y de miradas.
Hoy en la mañana,
no han cantado los pájaros,
creo que se han declarado
en huelga.



CINCUENTA

CINCUENTA


Las mujeres de medio siglo
somos sabias,
fluorescentes
como luna llena
en noche cerrada.
Las mujeres de medio siglo,
no vivimos en un cuento
y nos pintamos de rojo carmín
hasta el vestido.
Somos el azúcar y el café
de la mañana.
Después nos diluimos
para alcanzar todas las horas.

domingo, 12 de abril de 2015

RECÍPROCO

RECÍPROCO
Este peregrinar de tiempo,
respirando grises,
respirando verbos;
hacia dentro,
hasta hacer más hondo el hueco
y cuando ya,
todo está lleno y dicho,
ser como un globo
grande y rosa,
de color chicle,
que explote
y roce
tu lengua
y tu palabra.


domingo, 29 de marzo de 2015

Sin Título

No te vistas de marengo,
no quieras ser sombra.
 
Sabes que mis ojos
guardan tu piel
y con el eco de la tinta,
escriben
las palabras de dos bocas,
que fueron penadas
por el signo de una coma.

©
Blanca Vicario

martes, 24 de marzo de 2015

(.....)

Ya casi no recuerdo tus ojos.
Han pasado tantas lunas
y tantos soles,
que han gastado los míos.
Ahora,
el amor está sordo,
ciego
y mudo.
Del otro lado del fuego.


Imaginación

El amor llenó sus pechos
como si de cántaros
se tratara;
fue de agua clara,
de transparencia
y de luz.
De sonidos de pájaros
y ráfagas de vuelos.
De azúcar,
de canela y pomelo.
Mientras...
la poesía preñaba sus dedos
y con los ojos cerrados,
siempre cerrados,
le imaginaba.
Luego escribía.


Fin De Semana

Los fines de semana
se abandona;
cierra todas las ventanas
y se bebe los rincones.

Los fines de semana
no hay espejos
y eso no está bien;
se está poniendo fea.

Los fines de semana,
estira las noches
para dormir más;
tiene la almohada
repleta de bultos,
donde amontona los sueños.

Los fines de semana escribe.
Para no morir.
© Blanca Vicario