Yo,
que fui sirena muda
y atraje tu muerte
hasta mis piernas.
Luché por cambiar la historia
y me desnudé de escamas
para ti.
Y ahora protagonista en la fábula;
espero sentada en la roca
al otro lado del faro.

© Blanca Vicario

Nunca pienses más de lo que debes.
Nunca trates de alcanzar lo inalcanzable.
Estamos supeditados a la tierra,
al sol,
a las estrellas
y a los sentidos.
Nuestro cuerpo es sólo carne.
Casi siempre en la carrera, nos olvidamos
de respirar. 

© Blanca Vicario

Había ocurrido alguna otra vez
y guardó Septiembre como quien guarda
un tesoro.
Llovía
y el amor seguía allí,
bajo los árboles,
donde se guardan historias. 

© Blanca Vicario

Dicen
que le han visto calle arriba,
fumando la ansiedad de aquel encuentro.
Dicen
que le han visto hablando solo
y que el eco llega hasta un pronombre.
Dicen
que en las noches se hace lobo
y aúlla lamentos interminables.
Dicen
que hoy no hay luna y llora la noche.

© Blanca Vicario

ASÍ

Escribo,
para coser la piel que se rasga.
Para ungir alguna lengua.
Escribo para convertirme en sal
y me devore el hielo.
Escribo también en tu boca,
cuando callas que me amas.
Escribo a dos manos,
como los mendigos piden.
Escribo para volar,
pero carezco del impulso
de tus alas.
Para hundirme en la tierra
y saber el olor de los muertos.
Escribo,
para sostener las horas
que encorvan mis dedos.
Y escribo para dividirme en dos
y enterrar la pena.

© Blanca Vicario