(.....)

Ya casi no recuerdo tus ojos.
Han pasado tantas lunas
y tantos soles,
que han gastado los míos.
Ahora,
el amor está sordo,
ciego
y mudo.
Del otro lado del fuego.

© Blanca Vicario

Imaginación

El amor llenó sus pechos
como si de cántaros
se tratara;
fue de agua clara,
de transparencia
y de luz.
De sonidos de pájaros
y ráfagas de vuelos.
De azúcar,
de canela y pomelo.
Mientras...
la poesía preñaba sus dedos
y con los ojos cerrados,
siempre cerrados,
le imaginaba.
Luego escribía.

© Blanca Vicario

Fin De Semana

Los fines de semana
se abandona;
cierra todas las ventanas
y se bebe los rincones.

Los fines de semana
no hay espejos
y eso no está bien;
se está poniendo fea.
Los fines de semana,
estira las noches
para dormir más;
tiene la almohada
repleta de bultos,
donde amontona los sueños.
Los fines de semana escribe.
Para no morir.
© Blanca Vicario

(.....)

Vivo en la ausencia de tus deseos.
Me atrapa esa incertidumbre
que me exaspera,
dejándola suelta a ratos
por si vinieras;
porque el tiempo es sólo
una contemplación a tu espera.
Mis párpados caen rendidos.
El día se cierne al sol,
es cuando siento esa metamorfosis,
de tu imposibilidad.

© Blanca Vicario

SIN TÍTULO

Cuando no se sabe
dejas que tus pies,
floten en los zapatos
con un número más.

A esa edad, cuando no se sabe,
tiendes tu cuerpo
y la solana seca tu pelo.
Cuando no se sabe
que los cuentos son mentira,
dejas pasar el tiempo
entre manzanas y príncipes.
Cae la lluvia y sigues jugando.
Pero, cuando el espacio cruje,
el pecho salta en forma de trueno.
Llegan los volcanes
y se enfurecen:
pasan su lengua y te quemas.
Ahora curtida de lo que sé,
quisiera volver,
a no saber nada.
© Blanca Vicario

OCASO

Da igual,
que los faros de tus ojos
estén bajos
y rayen la línea de la vida.
Dos nombres en una señal,
el momento y la pregunta.
Un camino izquierdo
y el derecho,
la distancia,
la lógica
y el corazón
y un vaso para aclarar la duda.
Da igual,
que los faros de tus ojos
estén bajos
y paren en una estación
de descanso;
hoy es otra cosa,
- Este no es el caso -
el viaje continúa camino abajo
y el freno en la garganta habla,
saliendo al encuentro
unos poemas en braille.
Pero la piel no sabe de ese tacto,
hace mucho que no me lees.

© Blanca Vicario

HOY...

Hoy por ser hoy,
vendrá la luna preñada
y parirá los versos
que yo te escriba.

Hoy por ser hoy,
arrancaré de lleno el tiempo;
para sembrarlo lento
y mirar plácidamente,
el mar de tus ojos.

Hoy por ser hoy,
no me sentiré
amapola de invierno.

© Blanca Vicario