Morir en Septiembre

Llevan los pájaros de septiembre,
todas mis palabras en sus alas.

Se harán rebeldes;
aun así,
construirán nidos en tu vientre.

Con mi boca
hilarán las líneas
que no se escribieron.

Porque el verano
secó tu piel y mis manos.

Somos pasto para ciegos.

Se pararon las fuentes,
se congeló el sauce que lloraba,
se detuvo el tiempo,
pero no mi palabra.

Todo nuestro mundo…
cabe ahí,
en ese nido de tu ombligo.

© Blanca

Tanka

Mientras las flores
se duermen en la noche,
yo me consuelo
entre pétalos blancos,
cual margarita triste.

©Blanca

Signo

No te vistas de marengo,
no quieras ser sombra.

 
Sabes que mis ojos
guardan tu piel
y con el eco de la tinta,
escriben
las palabras de dos bocas,
que fueron penadas
por el signo de una coma.

© Blanca

Haikus

La primavera,
  quiere adornar tu aspecto
con los silencios.

Callada vive,
entre todos los ecos
de tus palabras.

Más en la noche,
con furia desatada;
quema dos cuerpos.



©Blanca

Tankas

Era coraza
desnuda de palabras;
yerma y erguida,
esperaba ese tacto
de enredaderas vivas.


Cuando llegaste
pusiste al fuego mi voz,
más tu soflama,
en rojo de amapolas,
abonaba mi espalda.



©Blanca

A veces...

A veces…
desisto del pensamiento
que me lleva a tus recuerdos.

Otras…
me adentro en lo más inmenso
y me destroza tanta desmesura.


Porque las cosas más bellas
se dieron por simples
y a veces….
no se puede trepar al cielo.

© Blanca

Un pasado

Cuando la vejez asome
y tu voz se entrecorte
al decirme te quiero
y tu enjuto cuerpo
llame al deseo,
nos miraremos la piel
curtida por el tiempo,
se clavarán mil historias
en miradas de unos ojos secos.

Cuando la vejez asome
y seamos pretéritos
en este presente efímero;
donde la prisa del tiempo
nos vaya quitando el aliento
y los cuentos se guarden
en nuestros adentros;
alguien habrá por escribir
que urge en nuestro tiempo.

Después presuma con pluma
de lo que fue, viva historia
en la vida de dos viejos.

© Blanca