LA PIEL

Esta reforma de mapas antiguos,
circunscritos al ombligo.
Cráter de latidos
fuego derramado en las orillas
que se asientan en un pubis frío.
Esta reforma de suturas,
curtidas de soledades,
a la espera de un milagro
sin nombre.
Esta reforma de pliegues
que se encogen más y más
en un espejo mudo.
Este respirar lento,
hace de cada suspiro
un poema con fecha de caducidad.

© Blanca Vicario