Sin Título

No te vistas de marengo,
no quieras ser sombra.

 
Sabes que mis ojos
guardan tu piel
y con el eco de la tinta,
escriben
las palabras de dos bocas,
que fueron penadas
por el signo de una coma.

© Blanca Vicario

(.....)

Ya casi no recuerdo tus ojos.
Han pasado tantas lunas
y tantos soles,
que han gastado los míos.
Ahora,
el amor está sordo,
ciego
y mudo.
Del otro lado del fuego.

© Blanca Vicario

Imaginación

El amor llenó sus pechos
como si de cántaros
se tratara;
fue de agua clara,
de transparencia
y de luz.
De sonidos de pájaros
y ráfagas de vuelos.
De azúcar,
de canela y pomelo.
Mientras...
la poesía preñaba sus dedos
y con los ojos cerrados,
siempre cerrados,
le imaginaba.
Luego escribía.

© Blanca Vicario

Fin De Semana

Los fines de semana
se abandona;
cierra todas las ventanas
y se bebe los rincones.

Los fines de semana
no hay espejos
y eso no está bien;
se está poniendo fea.
Los fines de semana,
estira las noches
para dormir más;
tiene la almohada
repleta de bultos,
donde amontona los sueños.
Los fines de semana escribe.
Para no morir.
© Blanca Vicario